"O Caso do Homem do Guincho" ou... - 13

13.

Logo que os dois GNR se afastaram, o Homem perguntou ao dono do bar, com voz sumida, se devia alguma coisa. Agradeceu, deu as boas tardes e fez-se à estrada.

Não deu por se ter esquecido da pasta, durante a manhã o seu apoio mais precioso, que já fora a sua bengala. Agora imprestável. Esquecida.

A conversa aliviara-o um pouco.

Se conversa fora aquela troca de palavras. Mas estas tinham tido o calor da solidariedade. Para mais, vindas de guardas-republicanos, de dois homens vestidos de fardas que ele se habituara a ter como referências desagradáveis, só recuperadas por uns que foram chamados “capitães de Abril”, e de que ouvira falar em casa e um pouco (pouco e mal) nas escolas por onde ainda andara alguns anos.

Sentia-se melhor.

Recomeçara a caminhada. Assim, caminhando, parecia-lhe mais fácil pensar. Pensar?!… Nem era bem isso. Como que estava dentro de uma nuvem que o envolvia e por ele entrava, que o aturdia. Como se estivesse sonhando. Ou sonambulando.

Esperando que, enquanto as pernas o levassem onde quisessem, o tempo escorresse. Depois, lá adiante, onde e quando fosse, se veria o que pensar. Que rumo dar a quê.

Andou, andou, andou. Muito? Pouco? Não tinha medida. Nem em metros, nem em minutos.

Saiu para fora, e longe, da berma da estrada por onde carros iam passando, alguns em alta velocidade.

Caminhou por um espaço aberto, largo, direito às rochas e ao mar. Onde, em idos tempos, nos domingos dos “passeios dos tristes” – casa, marginal, Estoril, Cascais, Boca do Inferno, Guincho, Sintra, Algueirão, Amadora, Lisboa, casa – vira, de longe, homens-estátua de cana de pesca na mão.

Deixou de andar. Saltava, equilibrando-se, de rocha em rocha. Com o mar perto, cada vez mais perto e, por vezes, entrando por baixo e pelos espaços entre as rochas.

Parou numa das rochas, numa que lhe pareceu já afeita a muitos corpos de pescadores. Sentou-se.

Talvez ali tudo se arrumasse dentro de si.