Um passeio na madrugada do Hotel Polana

Regressáramos a Maputo e ao Polana para a última noite. A última noite das férias, a última noite de Moçambique, a última noite no Polana.
Já dormíramos no Parque Krüger, já dormíramos no Polana, estreando-nos no mítico hotel de Lourenço Marques agora Maputo, já dormíramos em Inhaca, e agora aí estávamos, de novo, no Polana. Para a última noite.
Instalámo-nos quartos, fomos às janelas, abrimos as malas e desmanchámo-las o menos possível, tirámos fotografias para apanhar os novos ângulos e perspectivas, deste quarto para aquele quarto e daquele quarto para este quarto.
Saímos para dar um passeio pelo bairro Sommerschield para levar fotografias à Iva, por ser o maput(ativ)o lugar de seu nascimento, fomos comer o frango à piri-piri no restaurante Piri-Piri, fizemos a gincana dos passeios rebentados pelas raízes e pela completa falta de conservação… enfim, cumprimos o roteiro, seguimos o guia.
No regresso ao hotel e aos quartos, para completar o cumprimento do roteiro, colocámos as fotos no computador, espreitámo-las, tivemos de esperar pelo noticiário das 8 de lá e 10 de cá, e pronto.
Ela já estava quase quase a dormir e eu ainda pensava ficar aqui um bocadinho ao computador. Pois se ainda mal passava das 11 de cá e das 9 de lá… Qual quê! Ela resmungou, confirmei que a colocação das luzes naquele quarto não dava para não perturbar o daí a minutos imperturbável sono (a não ser que fosse para a banheira, com o computador atrelado). Conformei-me, resignei-me, em vez do meio relaxante de todas as noites-desde-que-os-tomo, tomei um relaxante inteiro, já às escuras pus os pingos nos olhos, deitei-me ao lado dela, ainda resmunguei (também tenho direito…) mas fui apaziguado pelo beijo de agradecimento ronronado com que ela me presenteou.
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A pressão da bexiga ainda com os restos dos copos de cerveja do Piri-Piri despertou-me. Pouco, mas o suficiente para ter de me levantar e ir onde era preciso. Já havia uma semi-claridade de manhã a aproximar-se. Mas não abri de todo os olhos. Tomei os caminhos que julgava serem os certos. Sem os contar, aí fui eu: um, dois passos ao correr da cama, cinco, seis passos até uma porta, abri-la. Sem fazer qualquer ruído.
Assim fiz. Estranhei não sei o quê mas não liguei. Dei outros dois, três passos necessários para encontrar a sanita que não estava lá, ultrapassei o sítio em que devia baixar-me para levantar a tampa, ultrapassei sem obstáculo a parede que deveria estar por detrás da sanita… e tive mesmo de descerrar os olhos.
Surpresa. Estava no corredor, ao pé do elevador. Daquele elevador merecedor de figurar em filme francês e romântico, ou americano e policial, ou tudo trocado.
Hesitei. Mas, já que estava ali, carreguei automaticamente no botão pouco automático, acendeu-se a luz vermelha, ele subiu (ou desceu?), abriu-se sozinha a porta de dentro, abri a portinhola de ferro, entrei e desci. Assim, como quem está incapaz de se ver no espelho ao fundo, e não sabe o que faz. E não sabia.
Saí no átrio. Sempre com os olhos semi-cerrados… e semi é escrever muito. Só com uma fendazinha que me permitia não ir contra as coisas…
Nem deu para ver o ar de espanto de quem estava ao balcão da recepção, se calhar a “passar pelas brasas”.
(É a altura de ao conto acrescentar o ponto de eu, aqui, por África, dormir todo nu!)
Estando, decerto, a ser observado com espanto, segui o meu caminho, avançando, resoluto, isto é, trôpego, isto é, tropeçante, para o grande salão tão fotografado e ia direito à pesada porta de saída para os jardins e a piscina.
Foi aí, já com a mão na porta, que o tal do balcão da recepção, semi-recuperado da surpresa, me apanhou “Senhor, senhor… onde vai?”. Sabia lá. “Qual é seu quarto, senhor?”. Sabia lá. “O seu nome, senhor?”. Isso sabia. E disse-o. Foi ver, a correr. Na corrida, mas suavemente, levou-me com ele.
“Ribeiro?!, Ribeiro?!”, procurou, procurou… achou: “238!”. Sempre suavemente, voltou a dar-me o braço e vamos daí, ou dali melhor escrevendo.
Elevador, corredor, abrir a porta do quarto, meter-me lá dentro, foi um abrir e fechar de olhos.
“Por favor, senhor… vá para a cama… boa noite!”, sussurrou ele, “boa noite” respondi eu… que alguma coisa tinha de responder ao homem (até já nem era noite… mas adiante), “boa noite, senhor, obrigado”, ripostou-me ele. E safou-se para o seu posto de vigilância e reenvio a domicílio de noctívagos e/ou sonâmbulos, ou outros como eu que nem sei o que era naquele momento.
Lá dei com a porta certa, lá acertei na sanita, lá baixei a tampa, lá voltei para a cama, lá me enrosquei, sem a incomodar claro, para mais umas meias horitas.
Acordei a pensar “amanhã vou contar esta história!”.
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E já a contei.
Não aconteceu. Mas podia ter acontecido...

Maputo (Polana), 31 de Dezembro de 2007