O cisne perdeu o pio?!

Olho-me. Olho para mim e não vejo o velho que sou, o velho que os outros vêem em mim. Tenho de ir ao oftalmologista. Está visto!

Da mesa do canto do Canto da Vila - 4

SOM E SENTIDO

Ouço o som das palavras

e saboreio-o;

mas quero que as palavras

tenham sentido

Da mesa do canto do Canto da Vila - 3

Não me chegam as horas dos dias
................ nem os dias das semanas
................ nem as semanas dos meses
................ nem os meses dos anos
................ nem os anos das décadas
................ nem as décadas da vida!
Só vivendo as vidas de outras vidas
................ dos de antes
................ dos que virão!

Uma espécie de jogo

A cidade foi a mesma,
os locais próximos,
companhia... a de sempre,
o tempo magnífico,
o resto também,
a comida igualmente boa.
Onde está a diferença entre o almoço e os preparativos do jantar?

(vá lá...

elogiem a qualidade histriónica do "actor"...

O teatro é o meu futuro!

Desde que...)

Daqui desta janela do 1509

O Cairo não cabe, não cairo mais!
Duas vezes Portugal!
E o Nilo ali em baixo.
E tantos séculos!
Não cai(r)o em mim...
Deve ser da viagem.

Vou pelas cidades

Não tenho idade,
sou de todas as idades.
Tenho é saudade
do tempo em que não tinha saudades.
.
sobram-me as memórias,
abundo em História(s)
.
Voo para as cidades

Está cinzento o tempo no Zambujal

Desta vez
(como de todas as vezes!)
despeço-me de tudo
(das coisas, do gato, das memórias)
como se fosse a última vez
... porque pode ser a última vez.
.
Está cinzento o tempo no Zambujal!

Revendo (de passagem) e melhorando (?)

Cada tempo tem a sua moeda,
e cada moeda tem outra face,
isto é: cara ou cunha.

Cada poema tem os seus versos,
e cada verso tem suas palavras,
isto é: sílaba a sílaba.

É assim que as moedas são,
e é assim a humana condição,
isto é: punho ou pulha!

Está quase...

... Um dia destes, talvez quando chegarem os oitenta anos - mais dia, menos dia - imito o Zé Gomes, o Poeta Militante.
Subo a calçada (não a do Gedeão mas outra), bato a uma porta que eu cá sei, entro sem cerimónia, e digo alto e bom som:

.

Sou militante, quero ser poeta!

Relógio tresloucado

Se há dias, como os do fim-de-semana, em que as 24 horas nos rejuvenescem, há horas em que envelhecemos muito mais que os 60 minutos.
Já muita gente - imensa - escreveu isto das mais variadas maneiras. Hoje, saiu-me esta.