palavras ao vento

Demorei tanto a convencer-me que tinha feito 80 anos que quando dei por mim já estava com 81!

Quem de si se esconde perde a juventude.

Quem o feio desalma os bonitos beatifica.

ao correr do tempo

Tive sempre (muito) jeito para jovem

                irrequieto, irreverente e esperançoso

Durante décadas cá me safei como adulto

                resistente e "adúltero"... mas coerente

 Falta-me ­– desconfio…  -  a vocação para velho

                arrasta-pés, resmungão, desistente

CENAS DA VIDA DOMÉSTICA (ficcionadas)

(QUASE) FEBRIL

A juntar a sinais e sintomas anteriores, ele espirrou três vezes seguidas. Com espalhafato. Embora contido.

Ela respigou. Contida, mas visivelmente. Ou oralmente, com resmungo.

E, em voz alta, carinhosa (não tanto como a que usa para o gato…), decidiu

“… ´tás com gripe… vamos ver a febre…”.

Ele, enquanto metia o termómetro (não pelo lado que ela entendia ser o certo…), foi ripostando:

“… não sinto febre… estou apenas constipado, embora fortemente”.

E tossiu. Fortemente.

Sem mais palavras, passou o tempo necessário para a resposta do termómetro.

Que ele se apressou a ler, vendo o mercúrio entre os 36,8 graus e os 36,9 graus.

“36 e 8… não tenho febre!”, proclamou ele (um pouco) triunfalmente.

Ela pegou no termómetro, mirou-o, revirou-o com todo o cuidado, e concluiu:

“… mais para 36 e 9 que para 36 e 8… já se pode dizer que é febre… vais já para a cama, que eu levo-te um copo de leite quente com mel e um Ben-Uron!”

Ele foi.

Está melhorzinho. Da constipação…

Levanta a cabeça... ou

Se
- ao baixares a cabeça -
dos teus olhos se soltarem lágrimas (artificiais ou não),
do teu nariz pingar muco ou ranho,
da tua boca escorrer baba ou resmungo;

se as tuas mãos frias
e os teus dedos incertos
não tiverem outras coisas para nos dizer
ou não sejam capazes de o fazer...

Se não conseguires levantar a cabeça
(sem lágrimas, ranho, baba),
as tuas mãos não ganharem calor,
e os dedos continuarem a errar as teclas...

... desiste
- temporariamente! -,
pousa a cabeça numa almofada,
e vai dormir uma sesta!

Crónica de um amanhecer hesitante

Hesito, ergo existo. Olho lá para fora e não chove nem faz sol e, aqui ao lado, ela dedica-se às palavras cruzadas do avante! e protesta perante as gralhas (noutras horas do dia é face às do Jornal de Letras), depois da última etapa do seu pequeno-almoço que, de tão lauto, pequeno é que não é.

Hesito entre o voltar para a cama como me pede o corpo, ou começar pelo tratamento pingado nos olhos que pingam, ou tomar os “pózes” em copo cheio de água em preparação para a colonoscopia, ou banquetear-me com o meu pequeno-almoço que, de tão pequeno, nem de almoço merecia ter o nome após o hífen.

Hesito. Não me mexo de onde estou, e não tenho que me sói dizer porque calo (ou surdino) as queixas que são minhas e não comento aquelas suas com que ela se antecipou, isto depois – ou pelo meio – de alguns trocos sobre coisas várias e a bela crónica lisboeta do Chico Mota dedicada ao Zé Pires, que não foi obituário porque de 2004 mas como que antecipada homenagem ao amigo que trazia a morte (ou o medo dela) consigo.

Hesito. Ainda esboço levantar-me de onde vejo os verdes ainda húmidos e cinzentos para ir mudar de roupa, mas para quê se, daqui a pouco, quando for hora de sesta, vou dar uso ao pijama que agora me convida à redeita imediata. Fico-me pelo esboço ou intenção de acção. Deixo-me ficar assim… pelo menos mais um bocadinho.

Hesito. Mas… tenho de me decidir porque o relógio não pára de medir e de me dizer o tempo que passa por muito que eu o queira quieto. Como me apetece estar.

Reajo. Avanço, decidido – é como quem diz… – para as coisas a fazer, que inadiáveis são e adiadas estão. Pela hesitação.

Por ordem: copázio de água com “pózes”, duas pequeninas torradas com chá açucarado, esta crónica de um amanhecer hesitante.

Aqui está ela.

Vamos ao dia que a manhã vai alta! Ainda de pijama… e pingos nos olhos.

Comecemos pelos mails e pelos blogs.

arroubos sobre os rombos

Andámos dias proustianamente em busca da frase perdida. Acusando as idades do que não é mais que o papel destas: somarem anos, e SÓ um a um.

Depois, feliz da juventude recuperada pela memória, ela lembrou-se. Mas ele achou que não tenha sido bem assim. Ou que podia ser melhor...

Ficou assim (para memória futura):

Ele, o gato deles, de vez em quando esquece os rombos da juventude roubada e tem arroubos de arromba!... 

(é como nós, pensámos os dois) 

  

Recuperado ao acaso e por acaso

Todo o Mundo é Ninguém

ou Nada é Tudo

ou Tempo todo começa a ser Nenhum tempo

Todo o mundo: Estás pr’aí a estrebuchar…

Ninguém: Estou a ver se consigo…

Todo o mundo: A ver se consegues… só consegues é fazer-me rir… tristemente

Ninguém: Cala-te! Deixa-me… Deixa-me tentar… Deixa-me ver se consigo.

Todo o mundo: Então não havia de deixar… claro que deixo… Mas Ninguém me deixa rir? Ora essa… Todo o mundo deixa que Ninguém tente lá à sua vontade.

Ninguém: … mas se Todo o mundo me ajudasse…

Todo o mundo: Isso não! Nem penses...era só o que faltava… Todo o mundo a ajudar Ninguém… Tens cada uma! Ajudar-te?! A tentar o quê? Com quem? Para quem? Não vais conseguir Nada.

Ninguém: Contigo, com Todo o mundo talvez Ninguém conseguisse Tudo.

Todo o mundo: Comigo? Não contes com isso. Ninguém pode contar com ajuda. Todo o mundo tem mais que fazer…

Ninguém: O que é que tu, Todo o mundo, tens para fazer que te impede de ajudares Ninguém?

Todo o mundo: Nada. Mas dá-me muito trabalho. E que queres tu fazer?

Ninguém: Tudo… já te disse

Todo o mundo: Não tens tempo!

Ninguém: Tenho o tempo todo. Falta-me é a ajuda de Todo o mundo.

Todo o mundo: Pois é! Ninguém ajuda ninguém. E já não tens nenhum tempo. A culpa é só tua.

Ninguém: Eu sei! Ninguém carrega com a culpa de Todo o mundo. Nada consigo de tudo o que tento. O tempo todo já é nenhum tempo.

27.06.2003